Cruda batalla la de retener
concéntricos anillos de humo consumido.
La espuma que ha besado tus pies
y se deshace después de la ola.
La tenue ola que no llega a la rompiente,
los sueños que se fueron antes de soñados,
y los que sí soñaste, pero anclaron
en nebuloso valle de lo inalcanzable.
Y ese ansia que nace al primer grito,
creciente siempre, por encima
de los escalones alcanzados;
imposible de acallar con las migajas
del éxito estelar que sólo es,
antes de rutilar.
Duro combate el de traer al mundo realizado
lo impalpable.
Ardorosa lucha por estampillar
los imposibles.
En el arbusto sin hojas de lo cotidiano
¿quién plantará las flores?
Militos, en Noray__Noviembre 2008
Cruzando el paraiso Loquillo
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